…nadie lo contó de esa forma
la flor que crece en una noche
y al otro día aún su aroma se respira.
Ella, muerta y tú vivo.
Ella, esparcida entre el ambiente
moviéndose como el viento.
Y tú… quieto.
Su blancura es luz en medio de la oscuridad
y el día la marchita.
Y tú… con la libertad y la cobardía
te decantas por seguir inútil.