…nadie lo contó de esa formala flor que crece en una nochey al otro día aún su aroma se respira.Ella, muerta y tú vivo.Ella, esparcida entre el ambientemoviéndose como el viento.Y tú… quieto.Su blancura es luz en medio de la oscuridady el día la marchita.Y tú… con la libertad y la cobardíate decantas por seguir inútil.